Enero es el mes que me parece más eterno de todo el año. Esa espera entre las fiestas de fin de año y las obligaciones laborales o académicas que se anhelan de regreso de alguna forma, aprendemos a amar la piedra en el zapato, y que se ven con terror acercarse. En esa clase de enero me encuentro y he decidido que mataré su parsimonia con arte. A diario estaré haciendo algo, bien sea un dibujo rápido o inclusive rayas y círculos. La idea es no dejar los huesos y ojos descansar mucho rato, que de por sí ya llevan un buen tiempo descansando. Ayer comencé una pintura que tenía en la lista de cosas por hacer que aunque disfruté mucho haciéndola por un par de horas, tan pronto como me aleje para descansar y respirarla me gritó ¡ERROR! , por todas partes. Y es que todo estaba mal. No era un mal trabajo, pero sí una mala obra, una mala pintura. Andaba lo que me atrevo a llamar - y lo digo con todo el amor - pintando como una tía. La mala pintura de una foto muy hermosa de mi hijo con un som